На краю землі
Село Зелене & ndash; дороги, околиці, снопи сіна, ЛЕП, ще вдома з тарілками супутникового телебачення. Ще мости рукотворні, з бетону та арматури.
Ще коні чиїсь, з підковами і сідлами. Але трохи вище за течією іноді тільки бачиш самотню хату, як в мультику & quot; На краю землі & quot;
& nbsp;
Ти потрапляєш в долину & quot; альпійських лугів & quot ;, пострижених, як кращі футбольні поля світу
& nbsp;
І ожина & hellip; Ти лопаєш її жменями, ти намагаєшся зібрати її в листочок лопуха, не вилазячи з колючих кущів
& nbsp;
Ліс стає непривітним. Сухі гілки норовлять впитися, вирвати у тебе шматок куртки. Мохи глибокі і м'які як матрац. Між них зяють чорні діри - толі нори, толі барлогу & hellip; Камені роз'їжджаються з-під ніг & hellip; & quot; Тебе сюди не кликали, бережи очі & quot; кажуть місцеві ялинки. Доводиться продиратися, але ТАК приємно вириватися з їх обіймів і на полонині радіти стежці
& nbsp;
На верху і на схилах поля каменів, як ніби якийсь невидимий велетень & quot; трохи & quot; присипав верхівки своєї гігантської сіллю.
& nbsp;
Ріпнів & ndash; дивишся і не можеш надивитися на сині далекі вершини. Світло-русяве трави тягнуться навколо, вони такі м'які, хочеться уткнутися носом і заснути. Заснути, і бачити уві сні кольорові короткометражки. Небо ще досить видно, щоб ти встиг увібрати в себе всі відтінки зеленого, жовтого, синього. І тут, як промінь космічного прожектора пробивається стовп світла, і тобі так добре від цього останнього боязкого тепла
Камені, порослі мохом, перемежовуються з брусницею і сланніком. Стежка & ndash; дуже умовна назва дороги, по якій йдеш вздовж хребта, потроху забираючи вгору. Плантації брусниці - радість обжерливості переповнює від таких великих пасовищ.
& nbsp;
І ось там, на кам'яній вершині, ти стоїш на величезному ребристому валуні і відчуття своєї нікчемності бореться з егоїстичним і гонорним & quot; я це зробив & quot ;. Нікчемності перед ПРИРОДОЮ, що створила таке & hellip; Захоплює дух від цих видів.
& nbsp;
Там, на краю землі, Вітер виє в кам'яних ущелинах, він шарудить в ялівець, він збиває з ніг. НАПЕВНО від нього сльозяться очі і тобі боляче дивитися вдалину, тобі ТРЕБА повертатися в табір, щоб ПОТІМ, в поїзді або машині зрозуміти, що там, там, в далекому диявольському лісі, тобі добре. Тебе з'їдає туга по людях, які пройшли цю дорогу з тобою.
& nbsp;
Тобі відверто погано і самотньо в своєму рідному місті, ти не розумієш всіх цих людей в метро, ти дивуєшся м'яким крісел в ресторанах, ти по іншому ставишся до гарячої води і наявності в квартирі ванній, ти спиш на подушці , а не на складеному флісі або куртці. Гостре почуття рафінованості життя охоплює тебе. Ти втратив частку серця & ndash; там, у мохах, в лісах, в запахах, в дзвінкому повітрі. Ти роздав по чуть-чуть від себе твоїй групі, ти згадуєш провідника, як головної людини в світі.
.
& nbsp; Сіпін Ольга. Москва 2009.